Cae en nuestra sombra la sombra

de una hoja que no pudo ser mariposa.

Sobre la lumbre descongelamos

las palabras que nos servirán

para dialogar con la muerte.

Su fuego lame nuestras rosas acres,

divide nuestras cenizas con su sacro beso.

Es amor morir y vivir su simulacro.

No le temas

a la claustrofobia

del féretro,

ni al feto

de tu eternidad.

Del libro inédito “Mínimo vital”.

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