Una algarabía de colores                    

como un arco iris

rompe con el negro de las nubes nocturnas.

El monte amanece herido.

Brota de él un humo azulado,

los árboles mandan

señales de fuego apocalíptico.

Batahola de extinción.

La tierra de dolor preñada.

Las aves huyen,

no es el invierno que las aleja.

Hay exilio de aromas florales,

se oscurece el verde de la esperanza,

mientras se cierran

los pulmones del planeta.

Categorías:Poesías al Margen