La voz se traga las palabras
retumba un grito agonizante.
Sopla el viento de la muerte.
Mientras,
los viejos dioses dormitan
a pesar de la fiesta
del grillerío.
Nervios ocultos bajo la piel urbana,
el moho cubre un pueblo entero
las tumbas las lava el aguacero.
Gotas de lluvia extraviadas,
rimando mil tormentas
en versos acuosos.
El dolor corre por las mejillas.
Mictlantecuhlli tiene mucho trabajo,
los periódicos nos venden mentiras
en un país que vive sin ojos.
COLUMNA DE OPINIÓN: ‘Pasaporte literario por triplicado hacia otras vidas’. Por MAXIMILIANO CURCIO ›
Categorías:Poesías al Margen
Revista Cultural Siete Artes 
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