Hacia ninguna estación,

el tren inventa un camino

en una vía sin rumbo.

Ruedas pesadamente livianas

flotan

en los durmientes despiertos,

sentados en el andén

con la real ilusión

de la no llegada.

Un tren,

vacío,

donde no soy

todo

y soy nada,

donde los sueños intentan escapar

por la ventana y

rebotan en vidrios líquidos.

Se hacen trizas

en el júbilo triste

de mi caótico orden,

reviven

en lágrimas heladas

que nadie llora.

A través del túnel,

el silencio

aturde con su himno desafinado,

y el latir de la penumbra

encandila

a mis ojos que no ven.

Afuera,

el tiempo ensaya

su mueca eterna y

mi muerte vital ríe su agonía.

Soy otro que no he sido,

 el sentido de mi existencia

obedece al capricho del vacío.

Cada ventana,

recuerdos inconclusos,

retazo de celuloide.

 Secuencia

de película sordo muda

que la conciencia

proyecta

en un cine

al que nunca iré.

Ahora,

soy un pasajero más de este tren

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