Sé

del silencio de la sangre

cuando se bordea la cornisa,

del pozo sin lumbre

y la mano cansada

Sé

de la angustia prendida al pecho

del derrumbe en el que piso

con párpados desiertos

Sé

de los escollos con escombros

de la detención de los días

de horas sin tiempo

y del tiempo que no fue

Sé

de la vertiente seca

cuando orilla los pies,

de la almohada querellante

de la oscuridad en la noche

de las noches errantes

Sé

del vértice en la espera

de la espalda cuando corcovea

del acontecimiento feroz

que asesina la palabra

Pero, ante todo, sé

de la opacidad del semblante

cuando no hay máscara que cubra

los ojos astillados.

Categorías:Poesías al Margen